Por las calles desiertas, nadie. El viento
y la luz sobre las tapias
que enciende los aleros al sol último.
Tras una puerta se queja el agua oculta.
Ven a la catedral, alma de soledad temblando.
Cuando el labrador deja en esta hora
abierta ya la tierra con los surcos,
nace de la obra hecha gozo y calma.
Cerca de Dios se halla el pensamiento.
Algunos chopos secos, llama ardida
levantan por el campo, como el humo
alegre en los tejados de las casas.
Vuelve un rebaño junto al arroyo oscuro
donde duerme la tarde entre la hierba.
El frío está naciendo y es el cielo más hondo.
Luis Cernuda
Isabel, desde el blog de Sara, me conecté con el tuyo. Lindo blog y maravillosas fotografías, las que publicas en él.
ResponderEliminarNormalmente, no me meto mucho porque no tengo tiempo, pero ahora, en estos días de descanso en Los Ángeles, pude hacerlo.
Te felicito desde estas tierras lejanas.
Un abrazo. RJ